Todo trataba del círculo vicioso. De unir casualidades, de empatar noches, de inventarse a un cuerdo en un callejón sin salida. Cambios espacio-temporales y grandes dosis de ficción. Todos podemos hablar sobre el humo. Hay recuerdos que se pasean y entran hasta la cocina haciendo un guiño a los nuevosantiguos trucos que se sientan en el sofá de la monotonía.

Jugaban a olvidar poner la guinda al pastel, a descuidar los puntos finales y hacer malabares con los seguidos. Vivían lo que escribían de la misma forma que pocas veces escribían lo que vivían. Siempre se trató de unir historias, de lamerse el labio y seguir abusando de los puntos suspensivos.

*Y entonces moriremos sin saber qué se siente cuando vuelves a nacer.

Creo que a mi guitarra cada vez le seduce un poco menos la idea de estar en mis manos, es algo que no comprendo y a lo que no me voy a acostumbrar. Sé que se ha cansado de la misma canción y el resto no se ha cortado al lanzar bombas de humo.

Estoy segura de que, pese a todo, con un poco de imagínatequé volveré contenta a casa el viernes por la noche. Mientras tanto, deambulo, fumo, me río, uno palabras, añado una A y no me despido. A la mañana siguiente jugaré a engañarme con quien me mejore el cuento, como si me hubiera apostado algo y no me hubiera salido del todo mal, como si por fin no fuera domingo y las resacas nos rascaran la cabeza.

25. 01. 2011

Hace poco más de un siglo mis quince años rompieron con un primo postizo del amor, no fue una decisión premeditada, y puede que nunca haya hecho inventario de la parte que pude perder en el intento. Los telediarios anunciaron la gran catástrofe, dos anuncios después empezó Gran Hermano. Las madres lloraban y no sabían el por qué. Creyeron en falsos curanderos de algo parecido al alma.

Hubo quien no pudo con la presión y se arrodilló ante fusiles que jamás han existido. Se cubrieron de capas de acero inoxidable de las que nunca aprendieron a salir. Se atravesaron con sus propias balas y jamás les atropelló el tren de la oportunidad.

Me siento francamente bien con mis sueños de cerveza.

No hay nadie que no dispare el viernes por la noche, ni hay quien esquive los disparos. Sé que no puedo esperar que estés siempre sola, lo único que te pido es que no te lo creas todo. No te fíes de los anillos de oro, ni de las carrozas de plata. Todos mentimos bien los viernes por la noche.

No se si me entienden. Me refiero a que las cosas pasan alrededor de ti y no hay mucho que hacer al respecto.

Ray Loriga. Héroes.

Gris-es

Quédate tus motivos y teje una bufanda gris ceniza. Te la colgarás al cuello aunque no haga falta. Allí nunca hace falta nada y todo brilla por su ausencia.
Será grande e incómoda de llevar a cualquier parte, te castigarás con cargar con ella y otros, mientras tanto, barrerán calles en busca de alguna otra que se le parezca.

No la encontrarán, se acostumbrarán a no haberla encontrado y jugarán con sus estupidas ideas delirantes. Será fea, fina y, por supuesto, la robará cualquiera en un premeditado descuido.

Hace días salió a por tabaco ese extraño personaje que cambiaba magia por vete a saber qué. Dejó el grifo abierto antes de que recordara el camino de volver a casa, los pasos nos han alejado demasiado y mis cuerdas vocales no dejan de bailar con a palabra insuficiente.

Se me escapó la magia en forma de pájaro en mano y ciento volando, se alejó con la esperanza de rescatar las mañanas que ya no se me cuelgan de la ventana. Se perdió al polo opuesto de veteasaberdónde para no volver a tropezar conmigo. Escribió una canción en forma de despedida teniendo la gentileza de llevarse la letra y desde entonces, desde entonces..